Drummond & Adélia Prado

Bagagem foi o primeiro livro publicado de Adélia Prado. Isso ocorreu em 1976, por indicação de Carlos Drummond de Andrade. Declaração da autora sobre a obra: "Meu primeiro livro foi feito num entusiasmo de fundação e descoberta nesta felicidade. Emoções para mim inseparáveis da criação, ainda que nascidas, muitas vezes, do sofrimento”. É curioso notar que nesse seu primeiro livro, o primeiro poema, Com licença poética, é um bonito diálogo intertextual com "Poema de Sete faces", também o primeiro poema do primeiro livro de Drummond. Vamos, então, aos dois poemas inaugurais de ambos.

Poema de sete faces

Carlos Drummond de Andrade

Quando nasci, um anjo torto

desses que vivem na sombra

disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens

que correm atrás de mulheres.

A tarde talvez fosse azul,

não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:

pernas brancas pretas amarelas.

Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.

Porém meus olhos

não perguntam nada.

O homem atrás do bigode

é sério, simples e forte.

Quase não conversa.

Tem poucos, raros amigos

o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste

se sabias que eu não era Deus,

se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo

se eu me chamasse Raimundo

seria uma rima, não seria uma solução.

Mundo mundo vasto mundo,

mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer

mas essa lua

mas esse conhaque

botam a gente comovido como o diabo.

Com licença poética

Adélia Prado

Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

esta espécie ainda envergonhada.

Aceito os subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou tão feia que não possa casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

-- dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

Botando a leitura em dia

Devido ter adentrado na fase aguda do meu trabalho sobre o haikai na Bahia é que tenho lido muito pouca coisa que não seja concernente ao tema. Mas li “A duração do dia”, obra mais recente de Adélia Prado, lançada em dezembro de 2010.

O fato de ser a obra mais recente da autora não significa que ela traga algo novo para a sua escrita. Em verdade, a receita da sua poesia continua imutável: uma porção de cristianismo, outra de uma espécie de diário íntimo, e para concluir, uma pitada de metafísica existencialista (já que todo existencialismo é metafísico). Agora é só mexer e o resultado é o mesmo impresso em “Bagagem”, seu livro de estreia, publicado em 1976, por indicação de ninguém menos que Carlos Drummond de Andrade. Só que a sua poesia já não é mais nenhuma novidade.

Confesso que esperava mais.

Da obra, o poema que gostei trás o impensável título Harry Potter, o leitor entenderá por que.

Harry Potter

Quando era criança

escondia-me no galinheiro

hipnotizando galinhas.

Alguma força se esvaía de mim,

pois ficávamos tontas, eu e elas.

Ninguém percebia minha ausência,

o esforço de levantar-me pelas próprias orelhas,

tentando o maravilhoso.

Até hoje fico de tocaia

para óvnis, luzes misteriosas,

orar em línguas, ter o dom da cura.

Meu treinamento é ordenar palavras:

Sejam um poema, digo-lhes,

não se comportem como, no galinheiro,

eu com as galinhas tontas.

A autora falando sobre sua obra:

A escrivã na cozinha

Só Deus pode dar nome à obra completa

— de nossa vida, explico — mas sugiro

Ao meio-dia, um rosal,

implica sol, calor, desejo de esponsais,

a mãe aflita com a festa,

pai orgulhoso de entregar sua filha

a moço tão escovado.

Nome é tão importante

quanto o jeito correto de se apresentar a entrevistas.

Melhor de barba feita e olho vivo,

ainda que por dentro

tenha a alma barbada e olhos de sono.

Sonhei com um forno desperdiçando calor,

eu querendo aproveitá-lo para torrar amendoim

e um pau roliço em brasa.

Explodiria se me obrigassem a caminhar por ele.

Ninguém me tortura, pois desmaio antes.

A beleza transfixa,

as palavras cansam porque não alcançam,

e preciso de muitas para dizer uma só.

Tão grande meu orgulho, parece mais

o de um ser divino em formação.

Neurônios não explicam nada.

Psicólogos só acertam se me ordenam:

Avia-te para sofrer — conselho pra distraídos—,

cristãos já sabem ao nascer

que este vale é de lágrimas.

Adélia Prado

Extraído de “A duração do dia"

(Editora Record, 2010, pág. 25)