A delícia e o desafio de ser Pai

Todo pai de primeira viagem descobre rapidamente o quanto seu novo papel é delicioso e desafiante. Delicioso porque voltamos ao mundo da fantasia e sonhamos com mais intensidade, ao mesmo tempo nos tornamos menos vulneráveis às provocações externas. Desafiante porque, com nossas experiências de filho, somos impelidos a superar nossos pais. Somos chamados a transcender nossos limites. É aí, talvez, que reside o motivo maior da paternidade.

Sempre estive literalmente infenso às datas comemorativas, como o natal, dia das crianças, dia das mães, e outras. Entretanto, às portas dos meus 40 anos, algo começou a mudar. Num momento em que já não alimentava qualquer aspiração à paternidade, ela me apanhou e me virou pelo avesso. Foi então que percebi o quanto ser pai é um exercício constante de generosidade, abdicação, tolerância, paciência. É, também, viver em estado permanente de transformação interior.

Ser pai é delicioso e desafiante, é acordar de madrugada preocupado com o choro do filho, mas é também lhe oferecer o conforto necessário dos nossos braços para que volte a dormir. É saber que o filho vai requerer para si todo o tempo que sua mãe tiver, e mesmo assim seremos completamente loucos por eles. Ser pai é trocar fraldas, limpar cocô, perder noites de sono. É chegar exausto ao final do dia e mesmo assim encontrar mais um pouquinho de energia para dedicar-se ao filho. Mas também é se emocionar com um sorriso, com os primeiros passos, primeiras palavras. Ser pai é comemorar o dentinho que está nascendo e ficar parecendo um tolo quando se ouve o primeiro... papai.

Devido aos apelos midiáticos e publicitários que infestam nosso cotidiano, poderia continuar aceitando que o Dia dos Pais é apenas mais uma data meramente ilustrativa, comercial, cujo ápice supostamente ocorre na oferta dos tradicionais presentes. Mas isso pode ser visto de outra forma.

Recorrendo ao dicionário, encontrei o adjetivo “paterno” como significante de algo que “lembra o amor de pai”. Convenci-me, então, que a maior gratificação de um pai no Dia dos Pais não é receber um presente ou ter reservado no calendário um dia para ser lembrado mais efusivamente. No Dia dos pais a maior gratificação de um pai é poder oferecer a seu filho mais um pouco de amor e carinho.

A Estrada do Mar

Escritor consagrado, tendo publicado O país do carnaval, Cacau, Suor, Jubiabá, Mar Morto e Capitães da Areia, em 1938, residindo em Sergipe, Jorge Amado fez imprimir a edição de um livro de poemas em prosa intitulado A Estrada do Mar, sem veiculação comercial e distribuição restrita apenas para os amigos. Livro raríssimo, ao qual sempre estive em busca, a essa altura pertencente à categoria das preciosidades literárias brasileiras. Por isso já me contentaria ao menos em poder conhecer alguns dos poemas ali publicados.

Não obstante, tenho visto ao longo do tempo o esforço de algumas pessoas no sentido de aproximar a prosa amadiana da poesia lírica, dispondo em versos algumas passagens dos seus romances, o que me parece um tanto forçoso, desproposital, afinal, entre prosa poética e poesia em prosa há uma distância considerável, ainda que o autor em questão em muitos momentos se esforce para diminuir as barreiras entre a linguagem denotativa, característica da prosa, e a conotativa, característica da poesia. Isso não significa que eu não acredite na possibilidade de novas leituras da obra do mais canônico e popular escritor baiano.

Quem não resistiu à tentação de dispor a prosa de Amado em versos foi a fotógrafa Maureen Bisiliat, na edição de Bahia Amada Amado, obra de grandes proporções, com ótima encadernação, título em relevo e fotos impressionantes. Ela escolheu textos indiscutivelmente poéticos, mas de modo algum poderiam ser dispostos em verso, como se dessem a entender que são, de fato, poemas em si. Bom exemplo é o trecho abaixo de ABC de Castro Alves:  

No tempo do poeta Castro Alves

Os negros eram escravos comprados em leilões,

Mercadoria que se vendia, trocava e explorava.

E em troca de tudo que eles deram ao branco,

Sua força, seu suor, suas mulheres e filhas,

A maciez da sua fala que adoçou a nossa fala,

Sua liberdade,

O branco lhe quis dar apenas,

Além do chicote, os deuses que possuía.

            Não deu certo. A linguagem é toda denotativa, descritiva e linear como o autor concebeu, ameaçando beijar a poesia apenas quando diz que “A maciez da sua fala que adoçou a nossa fala”. Muito pouco para um poema.

            O poeta Telmo Padilha, em 1974, organizou e deu à publicação uma obra intitulada Moderna Poesia do Cacau. A obra possui dois pontos graves: o primeiro está no título, pois como aponta Hélio Pólvora no prefácio, “nem todos os antologiados são poetas do cacau”, e prossegue dizendo que melhor seria chamá-la genericamente de “Poetas da região cacaueira da Bahia”. O segundo está no fato de ser muito abrangente e consequentemente pouco seletivo. Há ainda uma terceira questão: dispor em forma de versos um texto em prosa de Jorge Amado. Eis abaixo apenas dois trechos de As três Marias, retirados de Terras do sem fim, que na antologia virou Era uma vez três irmãs:

Era uma vez três irmãs:

Maria, Lúcia, Violeta,

unidas nas correrias,

unidas nas gargalhadas.

Lúcia, a das negras tranças;

Violeta, a dos olhos mortos;

Maria, a mais moça das três.

Era uma vez três irmãs

unidas no seu destino.

Cortaram as tranças de Lúcia,

cresceram seus seios redondos,

suas coxas como colunas

morenas cor de canela.

Veio o patrão e a levou.

Leito de cedro e de penas,

travesseiros , cobertores.

Era uma vez três irmãs.

            E por aí vai, nessa toada que circunda a redondilha maior, mas sem alcançar a graça da poesia e sua linguagem circular, metafórica. O texto até segue uma modulação mais ou menos atenta à sonoridade, embora esteja por demais ligado à sintaxe. Também não deu certo.

Melhor, então, deixar o velho Jorge Amado no seu lugar? Acho que não... Neste momento em que se cumprem dez anos da sua morte e 99 do seu nascimento, um interesse incessante sobre suas criações, já consagradas em reflexões de grandes intelectuais, se multiplica pelo País e no Exterior. Por isso é que se algum exemplar do referido A Estrada do Mar viesse a lume, certamente o interesse por ele seria colossal. Ainda que fosse apenas curiosidade. Perfeito mesmo seria se alguém que nos lê agora tivesse um exemplar e nos brindasse com uma cópia daquela jóia. Algum leitor que nos socorresse... 

O aniversário de Jorge Amado em Ilhéus

O dia começou com um culto ecumênico em memória de Jorge Amado e prosseguiu com um café da manhã no Vesúvio. Nesse momento, no Teatro Municipal de Ilhéus, acontece a abertura do IX Encontro Local do Proler. A palestra central será proferida pelo escritor Jorge de Souza Araújo, com a temática A narrativa de Jorge e a representação do Amado sul baiano. Pela tarde haverá mini cursos no Centro de Convenções. Amanhã, segundo dia do Encontro Local do Proler, haverá a conferência de Maria de Lourdes Simões, cuja temática é O imaginário do cacau na literatura: da produção ficcional ao consumo. Pela tarde haverá oficinas com temáticas variadas. Dias 11, 12, 13 e 14 acontece a apresentação da peça Dona Flor e seus dois maridos, com grande elenco. Marcelo Faria está muito bem no papel de Vadinho, Carol Castro no papel de Dona Flor. O Dr. Teodoro é representado por Duda Ribeiro. 

Viva Jorge Amado!!!

Escritor baiano de maior reconhecimento no país e fora dele, Jorge Amado se vivo estivesse, estaria completando hoje 99 anos. Na Fundação Casa de Jorge Amado, em Salvador, começa oficialmente o ano do centenário do escritor, com a divulgação dos eventos que vão preencher a agenda de comemorações. Antes de 2012 chegar ao fim, Jorge estará por todos os lados: nos museus, cinemas, teatros e até mesmo em seu carnaval.

Clique AQUI e confira a programação.

Blues para Marília

          Gustavo Felicíssimo

Penso todos os dias em Marília.

Sobretudo penso em tudo que deixei por lá:

os companheiros de infância, minha mãe,

o pão caseiro feito pela Tia Vilder,

as férias em Panorama.

Penso principalmente no cheiro do café;

café bom das lavras da Fazenda Cascata.

Marília são flashes na memória:

os passeios pela Praça São Bento,

as visitas ao Paço Municipal.

Por isso esse velho Blues,

            esse reverso n’alma,

            o silêncio que revolve a voz

e o olhar demorado para as coisas sem sentido.

Marília é tudo que ainda sangra.

O Mapa

          Mário Quintana

Olho o mapa da cidade

Como quem examinasse

A anatomia de um corpo...

(É nem que fosse meu corpo!)

Sinto uma dor esquisita

Das ruas de Porto Alegre

Onde jamais passarei...

Há tanta esquina esquisita

Tanta nuança de paredes

Há tanta moça bonita

Nas ruas que não andei

(E há uma rua encantada

Que nem em sonhos sonhei...)

Quando eu for, um dia desses,

Poeira ou folha levada

No vento da madrugada,

Serei um pouco do nada

Invisível, delicioso

Que faz com que o teu ar

Pareça mais um olhar

Suave mistério amoroso

Cidade de meu andar

(Deste já tão longo andar!)

E talvez de meu repouso...

Volta a São Luís

          Ferreira Gullar

Mal cheguei e já te ouvi

gritar pra mim: bem te vi!

E a brisa é festa nas folhas

Ah, que saudade de mim!

O tempo eterno é presente

no teu canto, bem te vi

(vindo do fundo da vida

como no passado ouvi)

E logo os outros repetem:

bem te vi, te vi, te vi

Como outrora, como agora,

como no passado ouvi

(vindo do fundo da vida)

Meu coração diz pra si:

as aves que lá gorjeiam

não gorjeiam como aqui

São Luis, abril, 1996

Em: Muitas Vozes. Editora José Olympio, 

9ª edição. Pág. 60.

Evocação do Recife

          Manuel Bandeira

Recife

Não a Veneza americana

Não a Mauritsstad dos armadores das Índias Ocidentais

Não o Recife dos Mascates

Nem mesmo o Recife que aprendi a amar depois

- Recife das revoluções libertárias

Mas o Recife sem história nem literatura

Recife sem mais nada

Recife da minha infância

A rua da União onde eu brincava de chicote-queimado

e partia as vidraças da casa de dona Aninha Viegas

Totônio Rodrigues era muito velho e botava o pincenê

na ponta do nariz

Depois do jantar as famílias tomavam a calçada 

          com cadeiras

mexericos namoros risadas

A gente brincava no meio da rua

Os meninos gritavam:

Coelho sai!

Não sai!

A distância as vozes macias das meninas politonavam:

Roseira dá-me uma rosa

Craveiro dá-me um botão

(Dessas rosas muita rosa

Terá morrido em botão...)

De repente

nos longos da noite

um sino

Uma pessoa grande dizia:

Fogo em Santo Antônio!

Outra contrariava: São José!

Totônio Rodrigues achava sempre que era São José.

Os homens punham o chapéu saíam fumando

E eu tinha raiva de ser menino porque não podia 

          ir ver o fogo.

Rua da União...

Como eram lindos os montes das ruas da minha infância

Rua do Sol

(Tenho medo que hoje se chame de dr. Fulano de Tal)

Atrás de casa ficava a Rua da Saudade...

...onde se ia fumar escondido

Do lado de lá era o cais da Rua da Aurora...

...onde se ia pescar escondido

Capiberibe

- Capiberibe

Lá longe o sertãozinho de Caxangá

Banheiros de palha

Um dia eu vi uma moça nuinha no banho

Fiquei parado o coração batendo

Ela se riu

Foi o meu primeiro alumbramento

Cheia! As cheias! Barro boi morto árvores destroços redemoinho sumiu

E nos pegões da ponte do trem de ferro

os caboclos destemidos em jangadas de bananeiras

Novenas

Cavalhadas

E eu me deitei no colo da menina e ela começou

a passar a mão nos meus cabelos

Capiberibe

- Capiberibe

Rua da União onde todas as tardes passava a preta 

          das bananas

Com o xale vistoso de pano da Costa

E o vendedor de roletes de cana

O de amendoim

que se chamava midubim e não era torrado era cozido

Me lembro de todos os pregões:

Ovos frescos e baratos

Dez ovos por uma pataca

Foi há muito tempo...

A vida não me chegava pelos jornais nem pelos livros

Vinha da boca do povo na língua errada do povo

Língua certa do povo

Porque ele é que fala gostoso o português do Brasil

Ao passo que nós

O que fazemos

É macaquear

A sintaxe lusíada

A vida com uma porção de coisas que eu não entendia bem

Terras que não sabia onde ficavam

Recife...

Rua da União...

A casa de meu avô...

Nunca pensei que ela acabasse!

Tudo lá parecia impregnado de eternidade

Recife...

Meu avô morto.

Recife morto, Recife bom, Recife brasileiro

como a casa de meu avô.

Canção de Itabira

À Zoraida Diniz

Mesmo a essa altura do tempo,

um tempo que já se estira,

continua em mim ressoando

uma canção de Itabira.

Ouvi-a na voz materna

que de noite me embalava,

ecoando ainda no sono,

sem que faltasse uma oitava.

No bambuzal bem no extremo

da casa da minha infância,

parecia que o som vinha

da mais distante distância.

No sino maior da igreja,

a dez passos do sobrado,

a infiltrada melodia

emoldurava o passado.

Por entre as pedras da Penha.

os lábios das lavadeiras

o mesmo verso entoavam

ao longo da tarde inteira.

Pelos caminhos em torno

da cidade, a qualquer hora,

ciciava cada coqueiro

essa música de outrora.

Subindo ao alto da serra

(serra que hoje é lembrança),

na ventania chegava-me

essa canção de bonança.

Canção que este nome encerra

e em volta do nome gira.

Mesmo que o silêncio a repete,

doce canção de Itabira.

Carlos Drummond de Andrade

Os poetas e as cidades

Cidade natal de todo escritor, mais dia, menos dia, sempre aparece influenciando a escrita através da memória afetiva. Às vezes as referências são diretas, às vezes sutis. Certo mesmo é que tais alusões surgem de modos distintos e a depender de como é - ou foi - a convivência e a aceitação do autor em seu chão. Essa relação se torna direta na medida em que se aceita ou se nega a cidade e o que ela, na visão do autor, tem a oferecer ou não.

No Brasil, os melhores exemplos são Drummond, que cantou Itabira; Bandeira, que cantou o Recife, Gullar que cantou São Luiz do Maranhão, entre outros que agora não me lembro. Octávio Mora – apesar de ser carioca – em Ausência Viva cantou inúmeras cidades mineiras, de onde descende sua mãe. Com ele inauguro uma série de postagens que farei durante esta semana com poetas que cantaram suas cidades natais ou afetivas.

O leitor, caso queira me enviar algum poema sobre a sua cidade, à medida do possível, poderei publicá-lo. Eis o e-mail para corrspondência: gfpoeta2@hotmail.com

OURO PRETO – 3

Octávio Mora

I

Esta ciudad, que, periclitante,

ha tantos siglos que se viene abajo.

(Gôngora)

Aqui, dirão, foi Ouro Preto.

Sobe e desce a sua sombra

a procurar-se no tempo,

mas nada resta. E é tudo.

Suas íngremes ladeiras

imóveis, fora do tempo,

bateiam a água da chuva

para o fundo mais pesado.

E as casa desbam, podres.

Igrejas, quantas igrejas

restam ainda? Nenhuma

pode sair do seu adro.

As igrejas estão presas

nesta Ouro Preto vazia.

Seus santos de faces fundas,

de olhos fitos no invisível

contemplam-se mortos, mudos.

A palidez de seus Santos

escorre pelas paredes

e tudo é chuva. Nublado,

o céu de Ouro Preto pesa

e tudo se desconjunta.

As casas e os homens, tudo.

A própria luz desmorona

com as casas de Ouro Preto.

E um dia será mais nada.

Escombros, e sob a terra

profetas, deuses e santos

apodrecendo-se mútuos.

O círculo das montanhas

cada vez mais apertado

envolve Ouro Preto morta.

*Para conhecer melhor Octávio Mora clique AQUI.